曼谷。
雨季前的闷热像一层厚重的湿纱布，死死裹住这座城市的每一寸呼吸。
湄南河的水位已经开始上涨，
浑浊的河水拍打着两岸的石堤，发出沉闷的、仿佛某种预兆般的声响。
北郊，
“金象”俱乐部。
巴颂站在办公室的落地窗前，看着远处灰蒙蒙的天际线。
他的手里夹着一支雪茄，已经燃了一半，烟灰积了长长一截，却没有掉落。
西里瓦少将站在他身后，
手里捧着一份刚整理好的报告，额头上渗出细密的汗珠。
房间里冷气开得很足，但他的后背已经被汗水浸透。
“将军，”
西里瓦硬着头皮开口，“码头那边的接收…不太顺利。”
巴颂没有回头。
“工人在磨洋工。”西里瓦继续说，
“咱们的人去了，他们就干活；咱们的人一走，他们就歇着。
那几个带班的头头，嘴上答应得漂亮，实际上根本指挥不动下面的老人。
还有几个老客户，
以前每个月从林家码头走的货，现在都转到了别的港。
新客户……没人敢来。”
巴颂缓缓转过身，那双布满血丝的眼睛盯着西里瓦。
“你是说，
我费了那么大劲，最后就收了个空壳？”
西里瓦咽了口唾沫，
“将军，
那些码头本身值钱，设备也是好的。
但码头的运转，靠的是人。
工人、管事、老客户，这些人现在都在观望。
他们怕……
怕咱们只是临时接管，怕林家哪天又杀回来，怕站错了队。”
巴颂冷笑一声，走回办公桌前，把雪茄狠狠按灭在烟灰缸里。
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